L’Alfa Romeo 75 Turbo rossa inchiodò davanti al Blue Belle. Tre degli uomini a bordo si calarono i passamontagna e scesero imbracciando i fucili a pompa Remington. L’autista rimase al volante, il motore acceso, gli occhi guizzanti in cerca di volanti o auto di altre bande. Posata sulle gambe, una mitraglietta Skorpion che ballava al ritmo delle ginocchia tremanti. La fronte sudata per la tensione e la corsa sfrenata attraverso la città. Paura di essere arrivati troppo tardi. Terrore delle conseguenze. Consapevolezza che gli sbirri sarebbero giunti presto sul posto. Ansia totale.
Alla vista degli uomini armati, la folla di curiosi che si era assiepata davanti al night si disperse con urla di paura. Una delle ragazze crollò a terra. Gli altri la calpestarono nella fuga.
«Prendi tempo» ordinò Dominique Costa a René Nigro, indicando la giovane.
Nigro afferrò la ragazza per la coda di capelli castani e la tirò in piedi di peso. Le puntò la canna del fucile sotto il mento, tirandole la testa all’indietro.
«Rimani qui. Noi entriamo» disse Costa.
Nigro annuì, tenendo in ostaggio la donna e gridando ai curiosi di allontanarsi.
Il marciapiede brillava dei riflessi elettrici dei frammenti della vetrina sfondata. Prima di entrare nel locale, Dominique e Pascal Mariani scorsero il sangue che impregnava l’ingresso.
Era troppo tardi.
Contarono sei cadaveri. I corpi squarciati da proiettili di grosso calibro. Le luci stroboscopiche rendevano quello spettacolo di morte ancora più spettrale. Sangue dappertutto. Sedie e tavoli rivoltati. Bossoli per terra. Dovevano aver sparato ad altezza d’uomo, dedusse Dominique osservando i buchi alle pareti.
Con le armi puntate innanzi a loro, Costa e Mariani corsero verso la pista da ballo, imbattendosi in un altro corpo.
Sette. Una donna. Bionda.
“Ti prego, dimmi che non è lei” pensò Dominique.
Lei, la persona per cui erano stati chiamati.
Lei, l’unica sua ragione di vita.
I capelli erano impiastricciati di sangue. Un colpo alla nuca. Un’esecuzione. Cadendo a terra, la minigonna le si era sollevata. Costa non poté fare a meno di notare le mutandine di pizzo viola.
“Sta’ calmo” si disse. “Potrebbe non essere lei”.
«Voltala» ordinò a Mariani.
Pascal posò il fucile a terra. Afferrò il cadavere della ragazza per le braccia e la girò.
Lei, Giulia Buscemi, bellissima anche nella pornografia della morte.
La posò a terra con la massima delicatezza. Gli occhi già lucidi. Scariche elettriche che parevano sconquassargli le viscere. Ciò che avevano temuto più di ogni altra cosa si era concretizzato innanzi a loro.
Pascal trasse un respiro profondo, poi biascicò: «Portiamola via da qui».
Dominique si sentì morire. Vide a pochi passi da lei un altro corpo. L’ottavo. Vincent Manotti. Uno di loro. Quello che avrebbe dovuto proteggerla. Non ci era riuscito. Aveva ancora la pistola in pugno. Con la mano libera aveva cercato di raccogliersi le budella. Vincent era uno tosto. Dovevano essere stati tanti e ben armati per averlo preso di sorpresa.
«Dom?» lo chiamò Pascal, scuotendolo dall’immobilismo.
Costa riportò gli occhi su Giulia. All’anulare portava l’anello di diamanti che le aveva regalato Jean-Nicolas. Glielo sfilò e se lo mise in tasca.
«Prendimi il fucile, me la metto in spalla e la portiamo da lui» continuò Pascal.
Dominique annuì, ma mentre Pascal si apprestava a sollevare il cadavere della donna, Costa gli puntò il fucile alla nuca e fece fuoco. Ad occhi chiusi.
Quando li riaprii, il suo vecchio amico era accasciato per terra. Il colpo l’aveva decapitato. Il sangue sgorgava sul pavimento.
Trattenendo i conati, Dominique caricò un altro proiettile e puntò il fucile contro il viso angelico di Giulia Buscemi.
“Mi dispiace, Giulia, ma tu non puoi morire” pensò. Poi tirò il grilletto, rendendola irriconoscibile. E immortale.
Recuperò il fucile di Pascal e corse verso l’uscita.
«Che cazzo è successo? Stavo per entrare» disse René.
«Pascal non ce l’ha fatta» disse Dominique, aprendo lo sportello e buttando dentro i fucili. «Ce n’era uno ancora vivo e l’ha fulminato».
«Che cosa?!» gridò Nigro, serrando più forte il braccio della ragazza che urlò.
«Ora non c’è tempo. Lei viene con noi» ordinò Costa. «Apri il baule!» gridò a Philippe, l’autista.
«Che cazzo vuoi fare?» chiese Nigro, spingendo la ragazza dentro l’Alfa.
«Mi servono le birre» disse Costa, sbrigativo.
Aprì il cofano posteriore e prese una cassa di molotov. Cacciò fuori di tasca uno zippo, e diede fuoco a quattro bottiglie che lanciò dentro il locale, scatenando un incendio.
La quinta la scagliò contro un’edicola a qualche metro dal Blue Belle.
Il fuoco divampò con tutta la sua ira.
«Va’» ordinò Costa a Philippe, una volta dentro l’abitacolo.
Quando vide che l’amico non partiva, si voltò verso di lui pronto a scrollarlo e gridargli contro. Notò che Philippe stava fissando qualcosa davanti a loro. No, non qualcosa. Qualcuno.
Una moto Benelli 750 nera si era fermata a qualche metro dalla macchina. Alla guida un uomo senza casco, i lunghi capelli neri arricciati a incorniciarli il viso tagliente.
Jean-Nicolas Bozzi.
«Giulia?» gridò il motociclista a Costa.
«Non era dentro. Non c’è… Dobbiamo andarcene» gli gridò Dominique di rimando.
Jean-Nicolas lanciò un’occhiata al Blue Belle fagocitato dalle fiamme, poi diede gas, e con una sgommata liberò la strada.
«Seguilo» disse Dominique.
Philippe finalmente accelerò, e l’Alfa rossa schizzò via in direzione contraria a quella da cui proveniva l’ululato delle sirene.
Dentro il Blue Belle, il fuoco faceva il suo sporco lavoro.
Istintivamente, Dominique infilo una mano in tasca e strinse nel pugno l’anello di Giulia.
“Mi dispiace, Jean” pensò. “Mi dispiace…”.
AA.VV: Delitti al Thriller Café
L'antologia del primo concorso letterario indetto da Thrillercafé, dove scrittori emergenti e di nome sono alle "prese" con "Almeno un morto", e corredato dai disegni di Niccolò Pizzorno e Nicola Ballerini.
Illustrazione: Niccolò Pizzorno.
Pagine 328 - Prezzo di copertina € 20,00
Disponibile in libreria e in tutti i siti di vendita online.
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